sangrando versos

¿por qué escribimos? de hecho no hay razones porque no puede explicarse. Alguien les dio el nombre de musas. ¿Y qué sentimos por ellas?
Yo lo llamaría de muchas formas: deseo, ansia... RABIA:

Me falta un poco de aire con que vestir mi voz,
o desnudarla y desnudarme pa quien es mi inspiración.

las musas eran las drogas desde el día en que el alcohol
se instaló dentro del pecho de quien llora una flor.

Las drogas son las musas, a lomos de un huracán,
jinetes de plumas rojas sobrevolando el corazón,
se baten en retirada a la primera lágrima.

Almas de piedra que arden al sol,
piedras que queman al alma y a la razón.

Ahora voy a poner una letra que no es mía, pero la verdad es que me llega bastante dentro. Habla de las musas y todo ese rollo, es de Albertucho, que pa mí hace de la mejor poesía que nunca se ha cantado. Y la canta con el Kutxi (trovador de kontenedor :P) Se llama Mi estella.
Ah y por cierto la música tampoco tiene desperdicio.

Tengo que recurrir a mi poca inteligencia,
me está quitando las ganas de andar por mi senda de hierba,
que la cubre con piedra,
no tiene nombre, no existe, pero puedo verla,
es de metales preciosos, se expresa en madera,

¿Dónde hostias está mi estrella?

Alumbra por turnos a quien la desea,
cuando me llora la abro de piernas,
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan,
¿Dónde hostias está mi estrella que sacude las cenizas que aún me queman?
las ordena y las escupe en puño y letra,
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan.

Le pregunto a mis sentidos uno a uno si recuerdan
el color de aquellas flores que envolvían a los poetas,
si es que estuviesen marchistas, necesito que aparezcan,
Que las rieguen con su llanto, que se abran de vida y piernas

¿Dónde te escondes, bastarda?
¿Dónde hostias está mi estrella?

Alumbra por turnos a quien la desea,
cuando me llora la abro de piernas,
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan,
¿Dónde hostias esta mi estrella que sacude las cenizas que aún me queman?
las ordena y las escupe en puño y letra,
y espera que cuente mil cuentos que a nadie interesan.